12 Signos: Aquário - Parte VIII

A sala permanecia silenciosa, tirando o barulho da chuva que batia contra as janelas. De repente a porta se abre e uma moça mirradinha entra por ela. Vestia uma capa de chuva, mas ainda assim estava encharcada. O rosto pálido, as mãos trêmulas, caminhava lentamente na direção do caixão. Ar frio saia pela sua boca, o chão ficava marcado por poças d'água a cada pegada que deixava. Na mão direita um livro, protegido da chuva dentro de uma sacola, talvez a única coisa seca que ela carregava - era Clarisse.

Os empregados se limitaram a observá-la, cada um com sua própria dor sabia que nada seria parecido com o que a moça sentiria quando a ficha caísse. Afinal de contas, é sempre assim, a ficha sempre demora pra cair. Mas para Clarisse isso aconteceu ao ver o velho Altreider dentro do caixão.

Presenciar sua morte, não foi um choque, ele não sofreu, não agonizou, apenas fechou os olhos, como fazia sempre que ela terminava de ler. O velho Thomas apenas parecia ter adormecido, e não partido para o outro mundo. Clarisse não sentiu sua perda no instante em que ele se foi, para ela era apenas mais uma tarde de um sono tranquilo, sem ataques de tosse ou febre.

Cair de joelhos foi a única coisa que a jovem conseguiu fazer ao ver Thomas imóvel dentro de um caixão, coberto por flores, inúmeras flores e nenhuma rosa. Estava com o melhor terno, o que ela mais gostava de vê-lo usar quando ele teimava em levá-la ao teatro. As mãos cruzadas sobre o peito e o terço de Magda. Agora sim, ela tinha certeza que ele havia morrido.

- Clarisse... - Suspirou algum empregado, mas ninguém caminhou até ela, ninguém a amparou, sabiam que não tinham o direito.

Um dos empregados saiu da sala, à procura de Magda, só ela poderia cuidar de Clarisse agora. Mas antes que isso acontecesse, Jonathan apareceu na sala novamente.

- Quem é você? - Disse irritado caminhando na direção de Clarisse, olhando para ao redor na procura de mais estranhos. Ele a pegou pelo braço, levantando-a com grande facilidade do chão, e a fitou nos olhos. - Eu perguntei "quem é você"!

Clarisse não o olhava, estava muda, silenciosa, inerte, apenas olhava para o livro em sua mão, as lágrimas escorrendo feito duas cachoeiras.

Então Clarisse teve um instante de consciência, e ao ver Jonathan, o neto tão querido de Thomas, teve um choque maior, firmou as pernas e puxou o braço com força.

- Eu? Quem sou EU? - Disse em desespero - Quem é VOCÊ!

Clarisse deu dois passos na direção do caixão e antes que pudesse tocá-lo Jonathan a puxou pelo braço mais uma vez e a foi arrastando para fora, ignorando seus protestos e resmungos e só a soltou quando chegaram ao jardim.

- O que você pensa que está fazendo?! - Indignou-se a garota assim que Jonathan a soltou, em seguida tentou voltar para dentro da casa, mas ele a barrou.

- O que VOCÊ pensa que está fazendo? - Disse esticando os braços, impedindo Clarisse de passar e olhando-a com um quê de curiosidade e superioridade - É o MEU avô, nenhuma estranha vai ficar lá dentro.

Clarisse parou alguns segundos, deu três passos para trás e processou o que estava havendo, o que o rapaz à sua frente estava lhe dizendo. Era óbvio que ninguém precisava de bajuladores nesse momento, nem interesseiros, mesquinhos... Clarisse entendia perfeitamente esse sentimento, ela mesma teria tido um ataque dos nervos se ao chegar tivesse encontrado os repórteres e fotógrafos com quem cruzou no meio do caminho. Mas o que Jonathan estava insinuando, isso ela não podia engolir.

- Estranha? EU? - Clarisse disse e então riu, uma risada alta e sarcástica. Agora Estava mais molhada que antes, e Jonathan já estava tão encharcado quanto ela. - O estranho aqui é você "Senhor Jonathan". - Clarisse estava revoltada e surpresa com as palavras que saiam de sua boca - Diz pra mim, onde VOCÊ estava quando Thomas teve febre durante dias? Onde VOCÊ estava quando ele ficou internado por causa do coração? E quando ele teve pneumonia? Onde VOCÊ estava todo esse tempo?

Jonathan engoliu aquelas palavras à seco. Mas quem era aquela garota intrometida? O que ela sabia sobre ele, sobre seu avô? Quem ela era para lhe dar lições de moral?

- Eu estava cuidando dos negócios da família, trabalhando. - Disse sério, imaginando que não devia satisfações a uma estranha.

Clarisse ficou mais indignada com a resposta do que com os fatos. Esperava que pelo menos o rapaz tivesse uma história melhor para contar.

- E desde quando o trabalho importa mais que a família? - A jovem deu uma volta em si mesma e voltou a encarar Jonathan - O Thomas que eu conheço não ensinaria ao neto ser tão frio assim. Fazem anos que ele não te vê -  E então ela riu, mais uma vez uma risada sarcástica, mas agora carregada de dor - ou melhor, via.

Houve silêncio. Por um instante Jonathan não sabia o que responder, não tinha argumentos para rebater, e também não queria, lá no fundo o que desejava era ser julgado por seus atos, mas não ali, e não naquele momento. Suas forças para continuar discutindo estavam por um fio.

- Quem é VOCÊ pra falar do meu avô? - Finalmente disse, tentando disfarçar a voz embargada.

Clarisse sorriu o sorriso mais triste que alguém pode sorrir. Os empregados estavam todos na varanda, silenciosos e apreensivos, assistindo a confusão, prontos para intervir caso a coisa piorasse.

- Eu sou a pessoa que estava lá, com ele, segurando sua mão quando ele morreu chamando pelo neto.

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