Um conto de Peter O'Bryan

Eu entrei no quarto onde costumava escrever todas as minhas angustias e me preparei para mais um dia de total solitude.

sentei - me  na escrivaninha com um punhado de folhas e minha maquina de escrever velha que ja estavam com algumas letras gastas de tanto uso. A saleta é bem simples com apenas uma mesa e uma cadeira, uma poltrona velha com uma mesinha de canto a esquerda de quem entra pela porta de madeira antiga, sem quadros ou tapetes, sem retratos nem flores. Nas paredes nada alem de manchas que o tempo imprimiu no papel de parede floral cor de rosa chá.

As palavras fugiam de meus pensamentos...  minha mente havia sido dominada pelo ódio que sentia de mim mesmo, por não ter tido coragem de falar tudo o que queria, por nunca ter assumido tudo o que sentia, a culpa me consome e eu não sou mais nada alem de um pobre colunista francês que ninguém lê.

Você deve estar se perguntado quem em escreveria sobre sua própria vida, por mais miserável e promiscua que fosse, e publicasse para toda a Paris de 1808. Eu digo que foi o amor tão forte e vil, que me retirou o juízo e arrancou de meu peito o brilho das coisas corriqueiras é em nome dele que escrevo e para ele, o doce e perverso sentimento exaltado a Vênus e Juno que letra por letra, palavra por palavra contarei minha história. Outrora a não muito tempo atrás eu fora um jovem inocente ao sair da casa de meus pais para seguir meus ideais de Liberdade, verdade e amor agora encontro me solitário em meio a memorias de um amor que se tornou impossível pois o anjo negro da morte o beijou eternamente.

 Era janeiro de 1807  eu acabara de chegar na tão sonhada Paris para me dedicar a arte da literatura e estava perplexo com a cidade, as pessoas. Instalei me num hotel barato próximo a um bairro boêmio e logo fui a procura de uma forma de ganhar dinheiro, estava por minha própria conta sem nenhum apoio de meus pais que não aprovavam minha mudança de Londres e dos negócios da família. 

Encontrei minhas chances de num jornal local como estagiário de um colunista social, que conheci por acaso numa tarde em que procura emprego e fiquei perdido no caminho de volta ao hotel, seu nome era Jean Charles e com o passar do tempo o próprio se ternara meu único amigo.

Alem de amigo e "chefe" Jean me apresentou a vida noturna e boemia de Paris, os bares, os bordeis, as cortesãns e foi numa dessas noitadas que conheci o amore e a destruição de meu coração.